A Gata Christie

A Sónia (*) escreveu sobre a mãe e eu pus-me a pensar nas várias mães solteiras que conheço. Eu não quero generalizar, vamos lá ver, os homens não são todos uns trastes (graças a deus), mas a estas, que eu conheço, as coisas aconteceram mais ou menos assim: um dia eles acordaram e lembraram-se de dizer olha, afinal, isto do casamento não é exactamente como eu estava à espera, ou, afinal, acho que ainda não estou preparado para os filhos e para a rotina que é uma canseira, ou, afinal, acho que me apaixonei por outra que não tem filhos e podemos namorar e sair à noite e, por isso, tchau, vou-me embora. E vão. E elas ficam a braços com a vida e com as crianças. Não é fácil. E nem estou a pensar naqueles que se marimbam mesmo na famílias e nunca mais aparecem nem sequer naqueles casais que ficam a odiar-se e quase não se falam. Mesmo quando os pais telefonam e se preocupam e querem saber, mesmo quando os pais ficam com os miúdos ao fim-de-semana de quinze em quinze dias, isso não é propriamente uma grande ajuda, não é? Nem é propriamente ser pai, pois não?
Os pais vão buscar os filhos ao sábado de manhã e levam-nos ao jardim zooloógico e ao parque, à praia e à piscina, vão ver a avó e comer gelados. Uma galhofa. Esses auto-intitulados pais não sabem o que é chegar do trabalho todos (mas mesmo todos) os dias e, mesmo cansados ou enervados, ter de jogar à bola, dar banho aos filhos, ajudá-los a fazer os trabalhos de casa, arranjar maneira de eles comerem os bróculos, aturar-lhes as birras e ler-lhes uma história antes de dormir. Nem têm que acordar todos (mas mesmo todos) os dias às sete ou às sete e meia ou lá às horas que as crianças se lembram de acordar e fazer um sorriso e vestir-lhes a roupa e levá-los à escola. Esses pais não têm que se preocupar se o miúdo cresceu e agora é preciso comprar uns sapatos, nem se a roupa da ginástica ainda está suja, nem se as fraldas estão a acabar. Não têm que se lembrar se há sopa no frigorífico ou comida para o jantar. Não são eles que acordam três vezes por noite para os pôr a fazer chi-chi ou porque tiveram um pesadelo ou só para os ir tapar. Isto para já não falar da educação propriamente dita, essa coisa que exige tempo, rotinas, conversas e discussões (e quando se está com um filho de quinze em quinze dias a gente tem mais que fazer do que se chatear, obviamente). São, pois, uma espécie de pais de faz-de-conta.
E eu percebo que as pessoas se separem (lagarto, cruzes, canhoto, onde é que está madeira para eu bater?), que ninguém deve ficar em casa só por causa dos filhos, eu percebo que às vezes os casamentos são lixados e todos devemos procurar ser felizes. Mas não me venham cá dizer que isto é justo. Ou que se resolve com uma lei qualquer que estabelece os deveres da parentalidade.

(*) passei meia-hora a lutar com o computador a tentar perceber como é que se faz um link, mas a minha crónica nabice informática é insuperável. Por isso, quem quiser ler a sónia faça o favor de procurar o cocó na fralda.

Para quê comprar fruta se o pacote de sumo que eu gosto tem lá dentro dez laranjas? E há outro que tem um ananás inteirinho e outro duas mangas. As duas colheres de chocolate que todas as manhãs ponho no leite fornecem-me uma dose extra de sete vitaminas e cálcio. Os iogurtes do lanche protegem-me das constipações. E até a maionese (alguém se lembra de um alimento mais saudável?) se anuncia como fonte natural de ómega três. Hummmm. Começo a desconfiar que os senhores que escrevem estas coisas nas embalagens são capazes de estar a exagerar um bocadinho... não sei, talvez... só um pouquinho...