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Está de chuva, o bebé tem uma bronquiolite e eu tenho uma pilha enorme de roupa para passar a ferro. E num dia assim dá-me um ataque de pirosísse aguda. Não sei porquê mas gosto do Elvis, dele mais do que da música. Da sua inocente juventude, do semi-sorriso matreiro, das ancas mexidas, dos olhos de carneiro mal-morto, dos gestos dramáticos mesmo quando, gordo e de fartas patilhas, era já a imagem da decadência. Aqui fica. Porque a vida não é só samba.

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publicado às 10:43


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