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Esta ilustração linda é do André Carrilho e foi publicada no DN do sábado passado (espero que ele não se importe que eu a publique aqui).

Eu sei que não sou velhinha de bengala mas já tantas vezes, ao passear pela rua, olhei para os pares de namorados aos beijos nos bancos de jardim, aquela urgência que só tem quem está perdidamente apaixonado, como se os beijos não pudessem esperar, como se tivéssemos que estar juntos, juntos, pele com pele, o máximo possível, como se nada mais à volta importasse, como se nada mais existisse, e eu, passando, olhando para eles e a pensar para mim: lembras-te como era?

Lembro-me bem.

E agora? Irá acontecer-me outra vez?

A acompanhar aquela ilustração, a Fernanda Câncio escreveu um texto muito bonito sobre isto do amor depois de uma certa idade. Ela escolheu os 60 anos. Ainda me falta um bocadinho, é verdade. Mas não consigo evitar sentir-me um pouco retratada. Um dos seus entrevistados diz, a certa altura: "Para mim o desejo está na paixão, e o amor tem sempre de resultar da paixão. Levei a vida a perceber essa coisa que vinha já de Platão e que só a partir do século XX desaparece - que não há um lado animal e racional, e que as coisas estão misturadas em nós. Que a pessoa amada é real, a pessoa que amamos por coisas tão pequeninas como um cheiro ou uma forma de andar. O que é sentir esse amor - não sei responder muito bem, não. É como se os corpos se equivalessem. É um amor de pequeninas coisas quotidianas, de vontade de anichar, de andar de mão dada, de dormir abraçada". 

Outro diz: "Nos últimos dez anos não tive nenhuma paixão. Tive sexo ocasional, tive enfatuações - que é uma palavra que vem do inglês infatuation [neste caso podendo traduzir-se por arroubo, encantamento], que não existe em português mas faz falta, porque não foram paixões." E acrescenta: "A paixão é uma coisa que ocupa muito espaço e tem um potencial de sofrimento imenso. Não sei se quero passar por isso outra vez."

Mas eu ainda acho que quero passar por isso outra vez.

Gostava muito, confesso, gostava muito de encontrar alguém com quem envelhecer. Tranquilamente. Mas feliz e acompanhada.

Quando José Saramago conheceu Pilar, ela tinha 36 anos, ele 64. Ao ver o filme José e Pilar, de Miguel Gonçalves Mendes, e vendo-os tão apaixonados, fiquei animada: é possível, ainda há esperança. 

Admito que à medida que o tempo passa essa esperança vai perdendo fôlego. Parece cada vez mais difícil voltar a apaixonar-me e ainda mais difícil que, apaixonando-me, consiga ter uma relação feliz com alguém (porque uma coisa não leva necessariamente à outra, infelizmente). 

Ainda não desisti. Não é que ande por aí à procura, não é isso que me move, mas não desisti. E sempre que vejo uma hipótese - por muito vaga que seja - não consigo virar-lhe as costas. É assim que sou. Hei de acreditar e tentar e entregar-me e aproveitar todos os momentos bons que houver para aproveitar e depois desiludir-me, espalhar-me ao comprido e sofrer. E hei de repetir tudo de novo se acreditar que vale a pena. E acredito algumas vezes. Sim, o potencial de sofrimento é enorme. Mas...e se? 

Em Call Me By Your Name, de Luca Guadagnino, o pai diz a Elio que a vida é para ser sentida, que de outra maneira não faz sentido: "Os nossos corações e os nossos corpos são-nos dados só uma vez. E antes que dês conta disso, o teu coração está gasto. Quanto ao teu corpo, chega um dia em que ninguém olha para ele, quanto mais chegar-lhe perto".

Quanto ao corpo, é o que é. Mas haverá alguma maneira de evitar que o nosso coração fique gasto?

Mistery of Love, de Sufjan Stevens

 

(uma coincidência de que só me apercebi agora: hoje é 6 de outubro.)

publicado às 11:05


10 comentários

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Etan Cohen 25.10.2020

Apenas um homem, tanto quanto vejo, se atreveu a comentar o seu texto, por isso aqui vai:
A "gata" que há em si, independente, exigente e felina, pelo menos na abordagem dos seus próprios sentimentos, resolve abordar um tema complexo que afeta muitas mulheres, mais que aos homens; e logo recebeu das mulheres um apoio incondicional e votos de que "vai conseguir", "vai arranjar" ou "quem espera sempre alcança", mas será que a descrição no seu texto é um apelo para si ou será e também e acima de tudo um texto destinado à reflexão às muitas mulheres que passam pelo mesmo problema e daí a empatia o apoio que recebeu delas ou então a opinião veiculada por algumas das mulheres derivado do nosso espírito judaico cristão da pena, da comiseração, de nós próprios e dos outros. Mas esteve na ideia inicial escrever este texto por si ou ele surgiu pelas outras mulheres, sobretudo por estas que passam por isto? Se a ideia era descrever a sua situação, penso que o seu apelo pode- se relacionar com uma certa incapacidade de encontrar o que quer quiçá pela grande pressão que é exercida por motivos da sua atividade profissional, social, económica ou outra que leva o "Gato", mesmo que seja um bonito siamês, Maltez ou que o for, a não corresponder aos anseios da "Gata", e já que estamos neste mundo de felinos desta natureza, quiçá a "Gata" tenha mais espírito de mulher do que de Felis silvestris catus!
Bom texto, boa reflexão, não lhe desejo nem sorte, nem cuidado, nem sequer lhe vou acenar com paciência que vai conseguir, sei lá se vai conseguir, não tenho tantas certezas. Escreva, escreva que encontrará sempre quem goste de a ler, mesmo que não o manifeste por se sentir algo condicionado ou achar que não está à altura dos seus textos, mas, sabe, escrever assim desta maneira como o faz é, como eu entendo e escrevo, catártico, isso eu tenho a certeza e manifesto-o a si pessoalmente e se você o desejar também publicamente.
Bom domingo.

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